Il y a toi, il y a eux et puis il y a moi... et tout ça donne cet assemblage de mots, aussi incompréhensibles les uns que les autres...

Paris.

Je pourrais en tartiner des mots, ou je pourrais aussi ne rien dire devant cette merveille. Face à Paris je me sens toute petite, redevenue petite fille qui croit encore aux contes de fée et qui finalement n'en aperçoit presque rien. J'aime cette ville autant que je la déteste. Je hais ces putains de gens qui puent plus les uns que les autres. Je hais ces tunnels qui n'en finissent plus et qui ne m'apportent jamais ce que je veux, et ne font que m'emporter jour après jour vers ce destin incertain. Je hais ces rues toutes si semblables qu'au fond je m'y perds sans arrêt. Je hais ces murs trop hauts qui me couvrent le ciel et m'empêchent d'observer les étoiles. Je hais ces voitures qui klaxonnent sans arrêt et manquent de m’écraser à chaque carrefour, je hais cette attirance sans cesse pour l’argent et les objets chers.

 

Mais j'aime Paris. C'est magique. Sur ces beaux trottoirs décorés de mille couleurs, ce froid s'engouffrant sous ma jupe, je pourrais presque apercevoir une fée lançant un quelconque sort à un passant qui l'aurait mérité. Peut être la magie de Noël envoute-t-elle mon esprit ? Peu importe. Je me sens petite fille face à ces merveilles, ces mille chaussures plus belles que les autres, ces robes de princesse que je n'aurai jamais, que je regarde avec des yeux ronds et ébahis. Je me sens comme ces héroïnes bien trop pauvres pour pouvoir s'acheter cette belle robe et se rendre au bal séduire leur prince charmant. Mais à Paris les princes ne sont pas charmants, et les garçons ne sont même pas des princes. Les bals se transforment en discothèques branchées, ou pour séduire il faut avoir l'allure d'une pute, emballer et coucher le premier soir.

  Ça devient lassant....